听到了脚步声
会留住吗
你不是我要的温暖
放手，知道吗
……
这个季节，雨，成了一种瘾。泛滥着，更像一种瘟疫。无休止的水花怎么看怎么像是朵朵罂粟在裂着嘴妖冶的笑，笑得让人掏空了所以的欲望，散架着本有的梦和欲。湿漉漉的，瘫软的样子，泛白着灰达达的霉气，然后飘飘然地在眼前翻滚着圈晕，是种变质的荷尔蒙无可奈何的放肆。这个时候的我，会站在窗前，复制似的姿态，定格式的表情，漠然的丝缕之间拒绝不了为那般的伤情悲怀。知道是个找不到的源头，却一直地面对拉得很长的河床蔓延极度想干燥的心隙。敲响的玻璃窗像是在刻意地印记雨滴的哭泣，声音是杂碎的，像少女湿乱的短下无语空洞盈满着水滴影子的眼神，是我的，周遭是平静的，而我是不安分地不厌其烦的站它的对面，空洞却拙劣的咒骂这些没有半点新意的支吾，恨透了，让青苔在心里疯长的天气。
故事还是看到了最后，破例地违背了半截的咒语。尚在的泪痕，还没有走出来。可能这也算得上是喜欢一种东西的样子，方แ式太拙劣了，不够生动的不知道的我。结尾就是在找寻失去的，失去了找寻的，像苏州河，水不干，就会流，就会有人跳，就会有人哭。天色很黑了，有点想直线那端的寂寞的门。不想走，也想找寻点东西，但也不知找什么。黄昏已经消เ逝怠尽了，我也不会看到最后的那抹红彩，也就又一次避免了落日里的余辉。明天还会有落日，红彩可能依旧的妖艳，但我不知道我是不是还会拉起窗帘在黑暗中看一个人跳河的故事。说不准会是自己站在门外，拥抱自己的影子。可能吧，上帝知道的，我不管他的事。
还是决定要走，什么也没找到เ，也真没什么好找到的。脸上湿湿的，刚才一定一直在哭，只是专注的呆忽略了它的流淌，它是动的，所以会是美的。眼泪也许也是寻找，寻找那个曾经愿作上帝懂事的虔诚的孩子。懂事就是好事吗？上帝没和我说起过，他会理解我的，他应该愿意让我做连续的自己吧，虽说他有时也会生我的气。连续？不经意间的词汇，我的沉沉无语，心头还算锋利的刺。故事是不连续的，我看到了断层边缘的锋茫。我记起着那些搁浅的旧事，那些蚂蚁般和我擦肩、握手的相拥的人们。为ฦ什么会忘记？为ฦ什么搁浅地不知足惜。真得应该写篇《为了忘却的记念》，去奠祭那些似是而非的忘记，去默哀无语有话的昨天。鲁迅先生会同意的，上帝会愿意的，我的记忆也会会意的。
无花果快熟了，它们在看着我，笑我的不知贪婪的食欲。我看着它们，没有表情，你们不符合我的味蕾。有种香气，叫做家的温暖，是我想要的食欲，我看到了妈妈的白在引着我的视线……