我甚至不能闭门不出。房子对我而言太大了。关上门，紧闭百叶窗，插好插销，安上门帘，放下所有沉重的锦缎窗帘，我还剩下太大的空间，太多的虚空，太多的一切。迷宫通向深处，而我，我的头太大，进不去倒数第二扇门。
“凳子，啊？”
地上，可这已不是地了。地消失了，被埋在炉渣、水泥层、涂了釉的板条、格子漆布、压低脚๐步声且散尘土味的机制割绒地毯下面。
人家抛出了日常的话和手势，没有魔法、没有饥饿的语言。人家说：
城里尽是这些怪异的动物，盔甲闪亮，眼睛黄，手、脚、性器官是橡胶和石棉做的。它们在自己的小径上通行来往，有各自独立和谨小慎微的生活。它们拥有神圣的领土，在残暴的斗争中对峙，的吼叫响成一片。它们想要什么？期待什么？谁是它们的神祇？在扣紧的螺母箱里，线圈、电线、火星、活塞的震颤表明有个思想在起作用。一个ฐ神秘而模糊、不停地寻求表达自我和改变世界ศ的思想。要是认得这些运动背着人写下的字儿就好了。猜出这些想法实属必要。倘若侧耳倾听动机的轰鸣声、刹车的叫声、喇叭的呼唤声，说不定就听得见一场对话中的某些话，一种正在形成的思想，一篇冒险记，一诗。
这事生在这儿，这条街上，在这个时辰，本世纪的这一天。可以说这是当代的遗嘱，讲述这些事但从来没人写过的诗。一诗，或者一张列表，它不属于任何人，因为人人都有份儿：
“是的，莱亚，她走出不二价商店，你知道，她对我说——”
创世期间
是的是的
“卑鄙的家伙，去你的！也许你以为我没懂？你，你是故意的，几个月前我就明白了，你想忽悠我。你以为ฦ我没懂那盒香烟的鬼把戏？你以为我什么也没看见？卑鄙的家伙，下流坯，你停下来别走了，我跟你讲话的时候你要听我讲，别，别假装ณ听不见！”
现在是男人和女人。城市街头有形形色色、各种年龄的男女。有一天，他们不知不觉地诞生了，从这天起，他们便不停地逃跑。假如跟着他们东奔西跑，或者通过钥匙孔观察他们，就可以看到他们正在生活。夜晚来临ภ，假如你走进邮局，打开尘封的旧书，慢慢读他们的名字，他们所有的名字：雅克·阿拉齐纳。吉尔贝·普兰。克洛德·夏布勒迪耶。弗洛朗斯·克拉穆斯。弗兰克·威迈尔斯。罗兰·佩塔凡。帕特里希雅·科贝尔。米兰·基克。热拉尔·德尔皮耶齐亚。阿兰·阿戈斯ั蒂尼。瓦尔特·焦尔达诺。热罗姆·热拉斯。穆罕默德·卡察尔。亚历山大·佩特里库斯基。依薇特·博阿斯。安娜·雷鲍多。帕特里克·戈ຖ东。阿波洛妮·勒布歇。莫妮克·荣。热尼雅·文森齐。洛尔·阿玛拉托。他们的名字全都又美又明亮，让人在电å话簿翻旧的书页上百读不厌。
男ç人！
1510่
外边，广场开始朝前走，起初缓缓的，人们站立的人行道接连朝后退去。一张张脸好似白色的斑á块贴窗而过，让人几乎来不及看见眼睛。接着广场绕着自己转，呈现出一些树、一个报亭、一条街、几座窗户黑洞洞的房子。
现在城市越来越快地朝后退去。房屋的围墙往后滑动，带走一扇扇门窗、咖啡馆、商店。他试着认出橱窗上写的字，但做不到。太阳的白光出现，熄灭，必须时时眯起眼睛。偶尔，路过一个ฐ隆起的包，它稍稍托起车轮，令大家摇头晃脑แ。墙壁接连不断，在一个地点，他认出画在一块白牌子上的红色大字母
icA
但一个阴影飘然而至，他没弄明白是什么เ意思。
动机嗥叫着，顺着白车体送快波，仿佛风吹皱一洼水。极小的皱纹在金属板上舒展，顺着钢条在窗玻璃上前进，消失在轮胎里。从那儿，皱纹将顺着马路跑，难以觉察地揉皱沥青，抵达成片的房屋，直至进入人的身体。一名黑少妇徒然地在人行道上走着。当公共汽车吼叫着从她身边经过时，她一下子被卷到เ这张轻轻抖动的蜘蛛网的中ณ心，于是全身上下蒙了一层灰。
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